Noticias raras, noticias tristes

Hallan restos de avión de Saint-Exupéry

No sé, da como pena, hoy los franceses hallaron los restos del avión de Antoine de Saint-Exupéry que aparentemente se estrelló cerca de Marsella. El creador de El Principito, con el que varios crecimos y lo vinimos a entender y redescubrir un poco más grandes, desapareció en 1944.
No podemos olvidar sus historias, al zorro y sus ganas de ser domesticado, el dibujo de la serpiente, sus grandes árboles y especialmente su rosa. Conmovedoramente bella, única y distinta.
Esa rosa que él amaba, pero no sabía amarla. Y ya dije, esto no es una contradicción.
Pasa todo el tiempo.

Cómo olvidarlo, cuando con él logramos entender que lo esencial es invisible a los ojos.
El 31 de julio de 1944, Saint-Exupéry partió de Córcega piloteando su avión y nunca regresó.

Prefiero pensar que está con el Principito, regando su amada rosa.

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Aunque me cueste

¿De qué está hecho todo esto?
¿De momentos como ése? Frágiles, fugaces -y verdes- que vuelan hacia donde no iré más.

Mi amiga, la gran Edie Brickell, hace un tiempo me compuso una canción, la más hermosa que ha escrito, Circle of friends, y recién ahora la vine a entender.

Por ahí dice...
But, I quit. I give up
Nothing's good enough for anybody else, it seems.
But, I quit. I give up
Nothing's good enough for anybody else, it seems.
...And being alone is the best way to be.
When I'm by myself it's the best way to be.
When I'm all alone it's the best way to be.
When I'm by myself nobody else can say goodbye...

Gracias Edie. Te tengo en mi corazón.
- Y en mp3. (Sorry).

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Te vi, como dice la canción que nos gustaba

Simplemente te vi.
Todo lo que diga está de más.

Pero no podía dejar de imaginar los secretos que guardas bajo tu blusa.

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Consuelo dixit

“O me trata mejor o se viste y se va”.
Consuelo Aldunate. Martes 6 de abril de 2004

Y le mandé un e-mail.

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Santiago

"A l'aurore, armés d'une ardente patience, nous entrerons aux splendides Villes" - Rimbaud

"El amor existe, el amor libera, el amor cura. Santiago se ha de enamorar.
Santiago necesita amar" - Petra

Hace tiempo que quería escribir un post sobre Santiago. Aunque después de leer lo de Arthur y Petruska, lo veo difícil. Aprovechando que ella está con veredicto, sentencia y condena por escribir bien, e inexplicablemente con el blog down, dejo aquí mi sentimiento ciudadano.

Nací en Santiago. Crecí. Estudié. Me enamoré. Mis hijos nacieron aquí. Viajé pero siempre volví.
Vivo en Santiago. Esta bizarra ciudad que se ahoga, pero te deja vivir bien, si la dejas.
¿Qué es Santiago? Una ciudad ancha y apretada, amada y odiada, hermosa y terrible, vital y aburrida, loca y plana. Aunque esa es su lógica. La lógica del caos.
¿Quiénes somos los santiaguinos? No sé. Y no sé si algo nos une. Un hiphopero de La Legua es casi idéntico a uno argelino insertado en los bajos fondos de París. Será la globalización digo yo. Y está a mil años luz de un santiaguino de La Dehesa o un jornalero en Maipú. La pobladora, la cuica, la reprimida, la desatada, la que pasa a mi lado apurada, viven y sufren Santiago.
¿Qué las une? ¿Qué las separa? Niñas de colegio de falda, abuelas que barren veredas, mis amigas, tú, y tantos y tantas que vi alguna vez, en el metro, en un semáforo, en la fila del banco, y que nunca más veré. Algunas que besé, ¿donde están? Las que amé, las que olvidé. Las que me duelen.

Santiago tiene calles que vieron besos inocentes, robados en algún suspiro. Esquinas cómplices de amores encubiertos. Noches peligrosas, que profanan verdades y cómplices ahogan gritos. Las mismas noches que cuidan el amor amante de dos que creen que es el cielo. Plazas, vitrinas, avenidas que nunca han visto el mar. Y Santiago, enamorado de ese mar, lo huele de lejos, en su ardiente paciencia quiere sentir su furia húmeda*, y en las noches largas trata de alcanzarlo, y crece, se agiganta, sin orden aparente, sin lógica, locamente, como todo enamorado. Desde mi mundo, lo sueño y lo escribo.

Santiago está vivo. Y yo, que vivo aquí, dejo que me abrace, ancho y grande, como amigo.


(* thanks)

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