Escribir un cuento

miércoles, diciembre 21, 2011

Aquí voy:

 "...los besos encendidos, las manos cálidas e intrusas que saben donde van, ella un poco apurando, y los dos llenos de vértigo. Se acomodó, me miró y me dijo que no la dejara gritar, pero que la hiciera gritar. 
La miré, la tomé y cerró los ojos, ... ..."

Algo así. Ese es un avance de una historia que debería escribir antes que termine el año. O después, da lo mismo. La idea sigue con ella que grita igual y yo le tapo la boca. "... ...Y así se queda, con sus intentos de gritos ahogados por mi mano que ella besa y lame y muerde cuando puede respirar y se da cuenta que le gusta que la obligue un poco, y también un poco más, a hacer algo, a que la ponga contra la pared, que la tome caminando hacia su pieza, que trate de gritar y le tape la boca. Ella se abandona, se resiste, y vuelve a entregarse. Yo sobre ella, con ella, la fuerza, el cuerpo, las palabras, los sentidos, todos sobre ella, todos en ella... ..."


Escribir. Pocas cosas son mejores que escribir.
Ese necesario cuarto propio, como no sé quién dijo.
Escribir, buena cosa.

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Historia de una ausencia

lunes, diciembre 19, 2011


No quería la cercanía, añoraba los espacios, soñaba arrastrando muertos.
Las dudas se transformaron en dolores.
Y luego en certezas.
No lo quería. Al menos no como creía.
Al menos no como él quería.

Se lo dijo.
Él quería hablar de amor.
Ella hacer planificaciones.
Y claro, no hay por dónde.

Él sintió que no valoraban su presencia.
Y le regaló su ausencia.

Como todas las historias, esta tiene varios caminos, diferentes espacios y paisajes.
Hay puertas y ventanas que se abren, aunque muchas no llevan a ninguna parte.
Tal vez a él  la Luna le parezca más pálida. Eso sí.
Y extrañe mañanas y rincones.

Aunque allá afuera, todo sigue ahí.

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Creer

jueves, diciembre 15, 2011

A mí me gusta creer en algunas cosas. Me gusta tener déjà vu y pensar, -sentir-, que ya estuve, que ya viví todo ese momento. Magia instantánea.
No quiero oir la aburrida explicación de la pequeña epilepsia lóbulo temporal, las alteraciones de la percepción y la memoria o la incapacidad de establecer secuencias.
Ya no sé si es una falla en la Matrix, pero sí sé que tengo a veces esos déjà vu y me maravillan esos segundos mágicos.
Después se me olvidan.

Porque hay cosas que sólo se creen o se sienten. Debe haber mil explicaciones científicas para las mariposas en el estómago cada vez que ella se acercaba y me dejaba uno de esos besos. Lo que sé es que me gusta sentir esas mariposas. No quiero que me hablen de glándulas secretando sustancias. Quiero hablar del vértigo de sentirla sobre mí.

Es como la lectura de las líneas de la mano, y pese a que nunca me las han leído, no creo que haga mucho daño escuchar que un gran cambio se avecina, que un viaje te hará conocer a alguien inesperado o que no sé qué se aviene con Cáncer.

Hay creencias que hacen daño, pero tienen más que ver con las ideologías, con la cosa humana. La ciencia quiere entregar verdades y certezas absolutas. Otros alucinamos con la luna, y no precisamente con su geología.

Me interesa el conocimiento humano, cada día me sorprendo más, maravillado con lo que se crea o descubre, pero también me interesan sus trivialidades, las sensaciones, las percepciones. Es que me gustan todas esas cosas inexplicables, -seguramente tienen más de algún ejemplo-, como esas historias que a veces se transforman en leyendas urbanas. Y saben qué, no son más que algo del opio necesario, de la conversa del café, de la trivia o de un artículo intrascendente en algún blog, en algún diario. Como este. Como tantos.

Creer, creer. ¿Quién tiene la verdad?
Al final, quedamos los que puedan sonreír.

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Créditos

Agradecimientos a mi MacBook, a los Marlboro que fumo, pero menos, la Coca-Cola, el cable, el control remoto, Google, Blogger, Twitter, los libros, la radio, ella, mis hijos, mi ex-psicóloga y muchos otros anónimos colaboradores que han contribuido y soportado mi comunicación precoz. Gracias por estar.

Más créditos

Foto del blogger: Bárbara Gallardo
Foto de Santiago by night: Mía.

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