Hijos

lunes, noviembre 29, 2004

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El Fe, mi hijo menor, se graduó.
Una ceremonia muy emotiva, llena de buenos recuerdos y con nudo en la garganta.
Hace 14 años fuimos con Cecilia a dejar a Fe al colegio, a prekinder.
Era el colegio de su hermano Ro, 3 años mayor. El Fe era un poroto enano, de lo más peinado y con los ojos grandes, de este porte, hambriento por mirar todo. Lo dejamos en el colegio y quedó feliz.

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Hoy, tiene 18 años, acaba de salir de su Enseñanza Media y se dispone a dar la prueba para la Universidad. Ha hecho grandes amigos en estos años. Su polola, Camila, también está en el mismo colegio. Músico, hace sus propias bases, tiene un grupo, graba demos también como solista -Casper-, canta en tocatas y dice que va a estudiar en la Uniacc.

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Su hermano, el Ro, mi otro hijo, ya tiene 21, está en tercer año de Bioquímica en la Chile. Estuvo en el mismo colegio, pero el último año de High School estudió en Michigan, como alumnno de intercambio. Así que se graduó allá, entre puros gringos y con honores y todo eso.

Hoy, los miro, y siento que los amo, grandes, peludos, con polola, cada uno en su onda, pero los dos en mi corazón. Buenos amigos los tres. Bien compinches y buenos para conversar.

Así que ahora, papá orgulloso, les dejo las fotos para que los miren y les dejo una música de Felipe para que la escuchen.

Feliz semana. Necesito días de 50 horas. El fin de año se llena de cosas para los productores faranduleros.

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Contento

jueves, noviembre 25, 2004

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Anoche dormí en su casa... me encantó que fuera ella quien me despertara. Se fue a trabajar a Viña, linda y temprano. Después me levanto, le doy desayuno a sus chicos, los pasan a buscar para el colegio. Luego a la oficina, al mac, a las urgencias.
Este fin de año que se aproxima se ve bien, estoy lleno de cosas. Ayer, 3 reuniones, 3 eventos, 3 locuras para producir y con el tiempo en contra.
Ojalá todo mejore, para todos, así los sueños se acercan, y es justamente la posibilidad de realizar un sueño, lo que hace la vida posible.

Image Tengo una buena noticia: un estudio en Inglaterra comprueba que comer frutillas aumenta el impulso sexual en hombres y mujeres. La causa no es esotérica ni sicológica, sino los altos niveles de zinc que contienen sus semillas. El zinc aumenta la testosterona.
Ahora me lo explico.

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Y viene la luna llena.
Y tenemos que mirarla. "Vivimos descubriendo y olvidando esa dulce costumbre de la noche. Hay que mirarla bien. Puede ser la última." -Borges dixit.


Sueños, Luna, frutillas, amores.
Contento.

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El pozo de Eva

lunes, noviembre 22, 2004

Fin de semana largo, entre Apec, helicópteros, un poco de trabajo para ponerme al día, harto síndrome pre-todo y muchas frutillas, finalmente termino solo en un cumpleaños. Veo a mis hijos, parte de la familia y amigos. Risas y recuerdos.

Vuelvo tarde, el Mac me conecta al blog de Eva que escribe tan bien, que recién sale del colegio, que va a dar la prueba, y aunque siento que estoy a años luz de tantas de sus cosas, me engancha y me quedo leyéndola, poniéndome al día. Y me pego en una frase final de su último post.

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"Refresquemos la memoria, muerta de calor, metámosla a un pozo y en una de esas hasta se ahoga, qué mejor!"

Y me deja pensando si esto sería bueno, ...meter la memoria a un pozo... bonita figura, la he sentido, a veces he deseado lo mismo. Tal vez me gustaría sentir todo como la primera vez, sin recuerdos, sin memoria. Adivinando todo. Maravillado ante lo desconocido. Con ese vértigo que marea, sólo sentidos que se buscan, sin pensar si alguna vez fué así, sin que la memoria traicione nuestros gestos.

Tengo recuerdos, aromas, sabores y colores de cada rincón, de cada alguien. Muchas palabras que he escuchado aún se dan vueltas por ahí y mis manos a veces recuerdan otras manos, otras risas, otras tristezas.

Y vuelvo al pozo con Eva. Con la memoria en el borde.
...Pero si la ahogas, donde van a quedar los recuerdos que sí quieres conservar. Esos que llegan de repente y se quedan un ratito, haciéndote cariño.

-tal vez si ponemos un filtro, y podamos ahogar sólo a los malos, los tristes y los que nos dan vergüenza-

Pero no. Yo no quiero ahogarlos, son míos.
Los perdono, los dejo vivir.

A todos.

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Entre el Cielo y el Infierno

viernes, noviembre 19, 2004

La Divina Comedia de Dante es un poema estructurado de 100 cantos, todos ellos escritos en tercetos endecasílabos. 33 corresponden al Cielo, 33 al Purgatorio y 33 al Infierno, más uno introductorio.

Dante nos cuenta una historia alegórica con él como protagonista: la búsqueda de su amada Beatriz, que naturalmente ha ido al Cielo, como todas las chicas buenas. Dante recorre el Infierno y el Purgatorio acompañado por el poeta clásico Virgilio y durante su recorrido por el Cielo es la propia Beatriz la que le sirve de guía.

Image La parte del Infierno, naturalmente, es la menos cool. Son nueve círculos concéntricos en los que se acumulan todo tipo de pecadores, sometidos a los peores tormentos. En el último círculo, el propio Satanás mordisqueando a Judas, el peor pecador de todos, el más malo, según los católicos. Muy cerca de Judas, Mahoma, conceptuado como "traidor".

Luego, Dante se encamina a la montaña del Purgatorio, dividida en siete cornisas que corresponden a cada uno de los siete pecados capitales: gula, lujuria, ira,... Este Purgatorio es un tanto aburrido, aunque el tipo de penitencias a los pecadores antes de ser admitidos en el Cielo, sin llegar a la riqueza creativa del Infierno, tiene su encanto.

Image Luego, con Beatriz como guia turística, Dante llega al Cielo, dividido en nueve círculos brillantes al final de los cuales está el Señor. En el recorrido nos encontramos con los más grandes Santos de la Cristiandad y todo es luminoso, full of coros de ángeles. Destacaría el Tercer cielo: La Esfera de Venus, donde están las almas de los enamorados.

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Es una obra extraña. A ratos divertida, a ratos terrible. Siempre que la releo me deja pensando. Donde está mi paraíso, donde está mi propio infierno.

Y yo creo que mi cielo está donde la gente que quiero. Está en tener salud. En poder trabajar en lo que me gusta. En las cosas simples como prender la radio y está esa que te encanta. Un mensaje inesperado al celular. Un beso en la puerta que promete. Hablar tarde y susurrado al oído, con la luz apagada y reírse bajito. Ver a un hijo contento. Llamar a mi mamá. Sentirme feliz conmigo mismo por querer, por lograr, por soñar. Leer a Cortázar: "Ven, duerme conmigo y no hagamos el amor. Dejemos que el amor nos haga". Eso es el cielo. Con ella.

Mi infierno es mío. Sólo mío. Es interno. Algunas culpas y algunos fantasmas. Deseos no cumplidos. Períodos de quererme poco. Ese miedo a fallar, a fracasar, que a veces me atormenta. No cumplir, faltar, perder. Pero es mío. Y ahí está, medio controlado. Pero a veces, me pasa la cuenta.

¿Es ese el infierno? ¿Hay paraíso? ¿Está todo aquí mismo?
...
Dale Beatriz, muéstrame el camino.



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Profesión, fotógrafo.

miércoles, noviembre 17, 2004

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Hoy, Museo de Bellas Artes, inauguración de exposición de fotos de Henri Cartier-Bresson. No fui, me la ganó la pega, maldita y colapsante. Fue Martine, me contó que estaba imponente, así que vamos juntos en estos días. Es que sus fotos son magníficas. Todas. Mágicas. Irrepetibles. Imágenes bellas. Unicas. Y hay 155 en la muestra del Museo. Para no quedar tan picado, me armé mi propia expo. Usé las fotos que tengo, le robé unos minutos al photoshop de un cliente que me tiene loco, armé un collage y lo puse aquí.

Melanie Cartier-BressonImage

Henri Cartier-Bresson falleció el pasado 3 de agosto, a los 96 años. Pero quedan sus fotos. Y las que más me gustan de él son sus retratos. Decía: "Fotografiar es una manera de vivir. Es poner la cabeza, el ojo y el corazón sobre un mismo eje. La foto en si misma no me interesa. Lo único que quiero es retener la realidad una fracción de segundo".

Lindas palabras, reproducir la realidad, es como decir la verdad. Y todo en una imagen fija, capturada para siempre por su cámara.

Fue difícil seleccionar pocas fotos, pero igual.
Como plus, les puse los nombres, por si no los reconocían a todos. Bienvenidos a mi exposición. Disfrútenla.

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Dos preguntas

lunes, noviembre 15, 2004

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Julio en su estudio

¿Porqué tengo Blog?
Por las ganas. Por escribir desde mi jardín secreto, mi propia isla y lanzar estas letras en botellas que alguien encontrará por ahí. Para liberar sentimientos, pensamientos, ideas locas que conviven aquí adentro y antes que provoquen algo más serio, las dejo salir. Así es esta terapia pública en la casa de vidrio.
Para contar historias. Para mostrar historias de otros. Para decir oh, estoy en la vanguardia, soy top, un poco geek y un mucho cool y tengo blog.
Porque la vida es bella. Y me gusta contarla, Porque ensayo antes de escribir en serio. -I mean books-. Y mis historias son urbanas. Me gustan las ciudades. El campo es para un fin de semana y ver las luces de la city de lejos al volver por la autopista. Mis vivencias son urbanas. Y es en la ciudad donde suspiro palabras al aire. A veces he dicho algo interesante. La mayoría han sido palabras perdidas. Algún día, algún replicante, perdido por ahí, se conectará y al abrir estas páginas olvidadas encontrará estas historias revueltas en el tiempo, lo de antes, lo de ahora, lo de mañana, mezclados los nombres, las fechas, los olvidos y recuerdos. Y como dijo el Gabo: Tal vez sólo escribo para que me quieran.

¿Porqué El mundo sigue ahí?

Porque ví Memento, y quedé mudo.
15 minutos, un cuarto de hora, es el tiempo que estimó Andy Warhol como el preciso para que cada uno tuviera su momento de fama. Y 15 minutos es el tiempo que dura cada vida de Leonard, el protagonista. Porque aunque él se empeñe en llevar una vida normal, su enfermedad, -Amnesia anterógrada- se lo impide y cada 15 minutos empieza de nuevo, y olvida todo lo que ha hecho antes.
En Memento, casi al final, escuché la frase de Leonard:
"Tengo que creer en un mundo que existe fuera de mi cabeza.
Creer que mis actos tienen algún significado... aunque no los recuerde.
Que aunque cierre mis ojos... el mundo sigue ahí".
Yo ví y escuché esto y quedé literalmente para adentro. No podía dejar de pensar en eso.
Al otro día tenía el blog.

Así que tenemos dos preguntas:
¿Porqué tienes blog?
¿Porqué el nombre?


Y los lectores sin blog, tranquilos, ya vendrá algo para ellos. Hoy es el día de la autoreferencia.

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Infidelidad

miércoles, noviembre 10, 2004

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Cualquier mujer, cualquier hombre, carentes de afecto, son potencialmente infieles.

Preguntas:
Si sueño con ver a alguien, si fantaseo con llamarla, ¿Estoy siendo infiel?
Si la llamo por teléfono, o le escribo mensajes, ¿Estoy siendo infiel?
Si almuerzo con ella en un restaurant, ¿Ya soy infiel?
Si le tomo la mano, la miro, le coqueteo, ¿Ya soy infiel?
Si le doy un beso, ¿Soy infiel?
Si la meto a mi cama, ¿Soy infiel?

¿Donde comienza la infidelidad?

Creo que es en la intención. Aunque también es claro que la raza humana es un poco infiel, tal vez somos polígamos, y debemos asumirlo. Y la líbido a veces se conecta con la falta de afecto, las ausencias, la falta de atenciones, de besos, de palabras al oído. Y siempre hay alguien dispuesto a suplir carencias. Sé de infidelidades por rencor, por venganza. Por aburrimiento. Por la oportunidad. Por curiosidad. Por recuperar autoestimas perdidas. Por rutina y pérdida de magias y encanto. Por química pura, sin vueltas.

¿Cuándo una mujer es infiel? "cuando piensa en otro", "cuando besa a otro", "cuando se acuesta con otro", "cuando se enamora de otro"...

Leo un estudio, hecho en Chile: Un 39 por ciento reconoció haber sido infiel a sus parejas: el 48 por ciento de los hombres y el 30 por ciento de las mujeres. (Aunque me cuesta entender esta diferencia de porcentajes, y la atribuyo a que los hombres tienden a alardear más sobre el sexo, mientras que las mujeres en general prefieren ocultar sus aventuras). El rango etario más pecaminoso fue el que va entre los 25 y 48 años, con un 43 por ciento.

Existe también un doble estándar respecto a la infidelidad:
Para el hombre "normal", ser infiel es casi parte de ser hombre. Si la infidelidad es de ella, es vista como una transgresión imperdonable. ¿Injusto? El hombre es un don Juan por naturaleza; la mujer, en cambio, puede santa o puta, según elija.


"Y yo que me la llevé al río, creyendo que era mozuela, pero tenía marido".
-La Casada Infiel, Federico García Lorca.

"¿Por qué me casé, Dios mío?".
-Madame Bovary, Gustave Flaubert.

"La tía Daniela se enamoró como se enamoran siempre las mujeres inteligentes: como una idiota".
-Mujeres de Ojos Grandes, Angeles Mastretta.

¿Somos todos potencialmente infieles?

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El gong del orgasmo

lunes, noviembre 08, 2004

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Anaïs Nin debe haber sido una de las primeras bloggers. Y definitivamente habría sido una de mis favoritas.

Nació en París en 1903, pasó parte de su infancia en Cuba y luego en Barcelona. Cuando Anaïs tenía once años, su padre abandonó a la familia por una alumna de 16 años.

Anaïs comienza a escribir su diario bajo la forma de cartas a su padre, buscando convencerlo de volver. A diferencia del resto de su familia, ella se niega a juzgarlo y se propone descubrirlo y comprenderlo.

Anaïs luego se casó con un banquero norteamericano (Hugo Guiler), y vivía en Louveciennes, en las afueras de París. Si bien llevaba una vida tranquila, algo en ella la hacía sentir vacía.

En noviembre de 1931 recibe en su casa a Henry Miller, un escritor del que le habían hablado. Anaïs tiene 28 años, Henry 40. Nace una fuerte atracción entre ambos. Henry le muestra el mundo bohemio de los artistas de Montparnasse, con toda la decadencia y libertad que hasta el momento Anaïs desconocía.

June, la esposa de Miller, viaja a París, y deslumbra a Anaïs con su exuberante belleza y su extraña forma de ser, dando comienzo a una relación triangular. Anaïs encuentra en cada uno una atracción diferente: "Henry me da el mundo, June me da la locura".

La relación con June es también una liberación de la rígida educación católica recibida durante su infancia: "Esta noche saldré con June. Me hundiré en una atmósfera femenina, el anhelo constante de amor, la dependencia perpetua de un hombre. Señales de amor, atención, llamadas, regalitos, efusividad, ningún trabajo que rivalice".

Mientras, Anaïs continúa escribiendo su diario. Es en él donde deja las huellas de su viaje hacia los mundos que cada ser humano amado por ella esconde dentro de sí.

En 1933, June se marcha definitivamente a Nueva York, dolida al descubrir la relación entre Anaïs y Henry. Intenta separarlos, pero no lo consigue. Anaïs escribe: "Henry, mi amor, mi amor, Henry. He luchado y combatido para ser digna de ti, para ser mujer, ser fuerte e intrépida. Te he amado contra el miedo y sin esperanza de felicidad; me he arriesgado a sufrir la mayor herida, la rivalidad más peligrosa. No era coraje, sino amor, amor. Te amaba tanto que corrí el riesgo de perderte..."

Anaïs continúa escribiendo cartas, su diario y comienza a escribir ficción: La Casa del Incesto e Invierno Artificial. Miller escribe Primavera Negra (dedicada a Anaïs) y Trópico de Capricornio.

Anaïs muere en 1977 y Henry en 1980. Sin embargo, hasta la muerte de su esposo Hugo, ocurrida en 1986, Anaïs no autorizó la publicación completa de sus diarios, según consta en su testamento. Hasta el último momento quiso evitarle el dolor a Hugo de descubrir sus infidelidades, especialmente su larga y apasionada relación con Henry.

El legado de Anaïs a la humanidad es su mundo interno. Su escritura es una invitación a amar el mundo de la sensibilidad y de la imaginación, liberándonos de todo posible prejuicio y lógica. Sus diarios constituyen un puente con la realidad mientras ella se sumergía en sus más grandiosos sueños.

Anais Nin, extracto de su Diario:

"...el misterio entero del placer en el cuerpo de una mujer yace en la intensidad de la pulsación momentos antes del orgasmo. Es a veces lento, one-two-three, tres palpitaciones que proyectan un licor helado y ardiente a través del cuerpo. Si la palpitación es suave, silenciosa, el placer es como una onda más apacible. Si la palpitación es intensa, el ritmo y su golpe es más lento y el placer más duradero.

Flechas de carne fulgurantes, una segunda ola de placer recubre la primera, una tercera toca cada terminación nerviosa, y ahora una última atraviesa el cuerpo como una corriente eléctrica. Un arco iris de color golpea suavemente los párpados y una música resuena en los oídos.

Es el gong del orgasmo.

Hay veces en que una mujer siente su cuerpo ligeramente encendido. Otras cuando alcanza tal clímax que parece que nunca podrá superarlo. Tantos clímax. Algunos causados por la ternura, otros por el deseo, algunos por una palabra o una imagen vista durante el día. Hay veces en que el día mismo pide un clímax, y días que no terminan en un clímax, cuando el cuerpo está dormido o soñando otros sueños...
"

Uf!... Anais escribió esto a los 28 años, en 1931. ¿Hay algo que agregar?

Sí. Hay algo que agregar. Lo que está atrás de mi cama, que es un dibujo perpetrado por mí hace mil años, y que incluye a Eva, Adán, la manzana y Lilith, tiene un texto, abajo y pequeño, que es un extracto de este escrito de Anais. De su gong del orgasmo. Específicamente el segundo párrafo.

Digo, servirá de inspiración.

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Escribir

jueves, noviembre 04, 2004

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Una de las cosas que más me gusta es escribir. De verdad me divierte, me sirve, me libera. Ya lo he dicho antes: hasta me leo.
A veces me encuentro de lo más que hay y a veces me muero de lata. A veces me sorprendo pensando, esto es como para el blog, pero me censuro, o no me da para involucrar a alguien más.

A veces me asusto de este monstruo con vida propia, este Blogstein descontrolado que se maneja solo. Y hay veces que nos entendemos tanto, aunque nadie más entienda un carajo. Lo he amado y odiado. Lo he dejado botado y lo he llenado de adornitos y artilugios geek. Es una relación de esas, de esas extrañas.

¿Qué hago entonces volándome con este Blog? Alguien me dijo ayer... ¿Porqué haces esto? Y le contesté "...por las ganas. Por las ganas que me la ganan, como una ola que viene desde dentro. Con la testosterona me arreglo pero con las ganas de escribir sólo hay un camino: el teclado."

Y anoche me sorprendí con un post de Hernán en su blog Orsai. El artículo es "Los blogs asesinan a los talleres literarios". Pueden leerlo aquí. Lo interesante es todo, el punto de vista, la forma de escribirlo y los comentarios, que son un mundo aparte.

Yo, que andaba con todas las ganas de meterme a un taller, donde te digan, de verdad, por dónde va la mano, y, se supone, te analizan bien para poder encontrar tu estilo, (o resignarte a no tener ninguno y dedicarte a mejores cosas), me quedé un poco desencontrado. Aunque creo que un taller, de verdad, sí sirve, y mucho. Así que igual me iré a alguno. Uno entretenido y exigente.

No sé si los consejos sirven. Hay algunos que han publicado decálogos del buen escritor, hasta otros que han (hemos) pontificado acerca de cómo escribir Blogs. Nada de eso sirve. Hoy me dí cuenta. No hay consejos, no hay recetas, no hay decálogos. Excepto el de Bolaño, que es uno de sus mejores chistes.

Mi único consejo es: Escribe. Escribe. Escribe.

Pero ya lo dijo Cortázar:
"Mi mejor consejo es que sigas adelante sin pedirle consejos a nadie"

¿Hay recetas? ¿Hay formas? ¿Fórmulas? ¿Hay algo que sirva?

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Destinos

martes, noviembre 02, 2004


Durante mucho tiempo me pregunté cómo podía llegar desde aquí...

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...hasta acá...

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Finalmente encontré el camino.
Estoy ahí.

Y será hasta que queramos.

No sé si el ayer fue bueno, no sé si lo mejor está por llegar.
Hoy es hoy. Y está bien.

Ahí estamos, contentos, disfrutándolo.

Contentos.

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Créditos

Agradecimientos a mi MacBook, a los Marlboro que fumo, pero menos, la Coca-Cola, el cable, el control remoto, Google, Blogger, Twitter, los libros, la radio, ella, mis hijos, mi ex-psicóloga y muchos otros anónimos colaboradores que han contribuido y soportado mi comunicación precoz. Gracias por estar.

Más créditos

Foto del blogger: Bárbara Gallardo
Foto de Santiago by night: Mía.

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