No soy yo

Nadie es perfecto. Google también se equivoca.
Ninguno soy yo. Y ella tampoco.
Yo soy yo. Ese que escribe esto. El lleno de cosas, y que se la ganan para salir, al menos siendo escritas. El otro día dije que era distinto. Pero no. Soy raro, yo sé que soy raro, lo sé desde hace mucho. Una vez la Melena me dijo, eres raro, no puedo entenderte, ni retenerte, ni siquiera puedo odiarte. La Cecilia también me lo dijo muchas veces. No tengo tan claro si Martine me ha dicho raro, pero al menos dice “atípico”. Y para peor quiero escribir. Uf, ahí sí. Escritor. Y quiero mover personajes, darles un sentido, contar historias, algunas por sus propios protagonistas y otras por alguien que aparentemente te engaña y tú sabes más que él, quiero palabras, frases, imágenes, momentos frágiles e irrepetibles que abarquen una línea o dos hojas. Quiero estar en la mente del que cuenta, y dirigirme a los sentidos del que lee, hacer de mi mundo su mundo real. Sorprenderlo, tentarlo, guiñarle un desenlace y paralizarlo con un vuelco.
Uf! Cuando grande quiero ser escritor.