Hoy, en Chile, desde las 22:14 la Luna, mi siempre amada Luna, comenzará poco a poco a interponerse en la sombra que la Tierra proyecta en el espacio. Ella se irá ocultando en esa sombra.
A las 23:23 el Sol, la Tierra y la Luna estarán alineados, la Luna dejará de recibir la luz del Sol, pero proyectará esa tenue luz rojiza, producto de los amaneceres y atardeceres del mundo. Un momento hermoso.
A las 00:45 comenzará a salir de la zona de penumbra de la Tierra. Poco a poco, aparecerá de nuevo. A la 01:54, ella, nuevamente, toda ella, en plenitud.

Los expertos anuncian que un próximo eclipse total con similares características al que tendrá lugar esta noche se producirá el 21 de febrero de 2008.

Así que no llamen, no lean, no escriban, no vean tele, mírenla a ella. Y cuidado con las promesas a la luna. Cumple, pero es cobradora como pocas.
Cuando era chico, mi mamá me dijo que el Sol y la Luna eran una pareja y que todas las estrellas eran sus hijos. Linda historia. Hoy tendremos una hora y 23 minutos de fiesta. Y aunque sé que estaré hipnotizado, miraré también los ojos que amo, -algo de tiempo le robaré a la Luna-. Uf, mundo, qué Luna la de hoy. Pretendo mirarla, hablarle, pedirle y recordar cada detalle.



Regalos para celebrar:
Les dejé una canción allá arriba: Moon River.
Si tienen de esos anteojos 3D también les regalo esto.
La Luna en 3 dimensiones.
Ojo izquierdo: filtro rojo, ojo derecho: filtro azul.
Aunque no lo intenten hoy.
Déjenlo para otro día.
Hoy es para la Luna.
Todo para ella.

Pasó casi todas la pruebas. Casi.
Toda la semana pasada
trabajó mucho y durmió poco.
La mezcla perfecta.
Pero a alguien
se le ocurrió secuestrarlo.
Todo el fin de semana abducido.
No quiso dar aviso a las autoridades. Fue con su consentimiento.

Lo teníamos vigilado, de cerca. Tenemos métodos, sabían?
Incluso contra el Síndrome de Estocolmo.

Casi lo teníamos, pero lo agarraron unos gringos, un evento grande, producción de alto nivel. Y estos gringos la saben hacer. Mueven eso que llaman dinero.
Pero volveremos. Tenemos un Plan B.
Volveremos.

El 99% de los amantes tiene fantasías.
El resto no tiene sexo.

El 13% de las mujeres finge orgasmos por amor.
El resto lee blogs.

El 96% de las mujeres con blogs son chicas buenas.
Las otras no tienen tiempo.

Je pense que c'est le danger si l'on teint un journal: on s'exagère tout, on est aux aguets, on force continuellement la vérité.
"Pienso que éste es el peligro de llevar un diario: se exagera todo, uno está al acecho, forzando continuamente la verdad".
J.P. Sartre. La náusea

Descubrí por ahí una carta, una carta de Franz Kafka a Felice Bauer: "En este sentido, escribir es un sueño más profundo. Como la muerte. Del mismo modo que no se saca ni se puede sacar a un muerto de su sepultura, nadie podrá arrancarme por la noche de mi mesa de trabajo cuando escribo".

Y he estado leyendo harto de Bolaño, uf, como escribía. Y con esa carta de Kafka me acordé de él, de su actitud ante la vida y la escritura. Durante años sólo se dedicó, sin descanso, sin tregua y con una intensidad fuera de lo normal, a hablar en sus libros de sueños, de la muerte y del acto de escribir. Y lo hizo bien. Me acordé de sus peleas con la Isabel Allende, primera vez ?and last- nombrada en este blog, y de su desprecio y relajo por tantos otros mal llamados grandes.

Anécdota gratis: Unos días antes de ser internado Bolaño ofreció una espontánea y magistral clase en el arte de narrar: Repitió una y otra vez un chiste malísimo -que a él le parecía muy bueno- con mínimas variaciones o con drásticos cambios sin por eso alterar en nada la trama de ese chiste. Los que estuvieron dicen que se pudo aprender mucho más ahí que en años de taller literario.

Echo de menos leer más, me encanta. Poco tiempo es lo que más tengo. Me agarra Bolaño, lo encuentro bueno. Me doy cuenta que me gustan algunos escritores y me gusta todo lo que escriben. Todo el mundo que abarca y todo el que lo rodea. No me puede gustar sólo algo. Es como con Cortázar, Borges, Miller, la Anais, Bukowsky, es todo o nada. No es un libro o sólo un cuento o una frase o una carta. Es todo. Y lo que más me gusta son los cuentos, para leer y para escribir. Como género me viene bien, me queda cómodo. Son ràpidos, breves, intensos. Un tema, otro tema. Así que estoy escribiendo más. Y me voy a un taller, a que me digan qué está mal, donde perdí la anécdota, donde me fui por las ramas y cómo hacer para volver. Necesito un cable a tierra. Y mientras siga viviendo solo, le voy a robar horas al sueño y escribir un poco más, todos los días, hasta que me duelan los ojos. -Como ahora-

Estuvimos en un matrimonio el sábado, bonito, lleno de buenas cosas. Me gusta que la gente se quiera, se enamore, que crea en comenzar algo juntos, se involucre y comprometa. Nos arrancamos después del vals de los novios. No me da para trencitos ni nada de eso. Poco antes, la llaman al celular, alguien de la familia murió, un abuelo, uno de esos grandes, 90 años, pero muy vital, de esos difíciles de reemplazar. Así que en la mañana del domingo al Parque del Recuerdo, al Cinerario. Muy triste y emotivo. Y yo me quiebro, porque no aguanto la pena, de verdad no la aguanto, cuando escucho a su hija, a sus nietos, o escucho un coro que canta canciones francesas y todo me la gana. Ella me mira, y tiene la misma emoción en las pupilas. Pienso que la vida es un poco como todo esto. Anoche, dos buenos amigos se casan, hoy enterramos a alguien, no sé cuantos niños nacieron entre ayer y hoy, seguramente muchos. Y muchos también se enamoraron, o se prometieron algo a la luz de la luna nueva de anoche. Otros escribían, o leían historias. A algunos le faltó esperanza y a otros les sobró.

Y como muchos, entre la pena y mi esperanza pienso, porque me conecto con mis propias penas, con mis propios muertos. Los muertos de la esquiva felicidad. Y me conecto con lo emotivo, ahora que no le hago el quite, que lo enfrento y puedo rescatar momentos y recuerdos.

Y de todo este tiempo juntos me gustaría quedarme con la sensación de la primera vez que te ví, en esa reunión en mi oficina. También me gustaría quedarme para siempre con tus ojos, con tu mirada cuando nos dijimos intentémoslo. Por supuesto que también quiero tu mano, esa que tomó la mía cuando me llevaste a tu pieza esa primera vez. Quiero también todos los minutos, todas las horas, todos los días y noches que pensé en ti. Todos los momentos, que son muchos. Todos los sueños. Todos los besos. Todos.

Todo el resto es para ti. -Que no es poco y está lleno de promesas-

Y si ahora estamos juntos, de nuevo, será para siempre o para nunca. Tanto para dar, tanto para entregar y tal como sabemos, la vida es corta. Y puede ser bien linda. Te prometo que puede ser hermosa.

Conocí a dos chicas en un cumpleaños. Las dos un poco..., no sé, a ver si entienden esto: treintaytantos, poser, I-am-intellectual, vengo de vuelta, sí ya lo leí, también la ví pero en la avant premiere, lo conozco, somos íntimos, anduve con él, no tengo tiempo para cosas como esa, jamás veo tele local... etc.
Yo todo el rato me acordé del tema del Kevin Johansen que se llama Cumbiera Intelectual.
Así que ahí se los dejo. Escúchenlo.
A estas dos sólo les faltó andar con el Ulyses en la cartera, el Ciudadano Kane en el auto y el teorema de Godel de llavero.
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Prohíben fumar en bares y hoteles de Australia, al igual que en Noruega e Irlanda. Tres países menos para visitar.
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Los franceses son por segundo año consecutivo la población sexualmente más activa del mundo, según una encuesta anual realizada por el fabricante de condones Durex.
Los franceses hacen el amor 137 veces al año, seguidos por los griegos, con 133 veces. En tercer lugar quedaron los húngaros, con 131 relaciones sexuales al año. Tres nuevos países para visitar. En el último puesto estuvieron los japoneses, que hacen el amor sólo 46 veces el año. Bye bye Japón.
La encuesta reveló además que en todo el mundo las personas tienen un promedio de 10.5 parejas sexuales, con los chinos en primer puesto (19.3), seguidos por los brasileños (15.2). Los últimos de la lista fueron los vietnamitas, con sólo 2.5 parejas sexuales en sus vidas. ¿Cuáles serán los datos de Chile?
En cuanto a lo que más atrae físicamente, los hombres señalaron en la encuesta que los pechos, mientras que las mujeres afirmaron que se fijan sobre todo en los ojos.
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Después de hablar un rato me abrazó, me dijo bésame. Le dije no. Me besó igual. Harto rato después, me dijo quiero prender la luz, porqué le dije yo. Para ver los ojos que extrañé tanto. Ahí sí que la besé.

Muere Christopher Reeve. 52 años.
Corazón atacado con kryptonita. Uno de esos hombres grandes. Incluso más que el personaje. Estuvo en Chile en 1988. Lean un post de Paloma, tiene una linda historia con él. Se llama Encuentro en la Estación.

Muere también Jacques Derrida, 74 años. El último de los sobrevivientes reales del 68, y tal vez el último de una camada de inteligentes. Bueno, quedan otros pocos todavía por ahí. Autor de toda la corriente de la déconstruction. - c'est-à-dire une critique des présupposés de la parole-. La tesis es que la escritura en modo alguno reproduce la palabra. Es una forma de análisis que plantea deshacer desde el interior un sistema de pensamiento dominante.
¿Complejo? Ni tanto. El concepto fue aplicado a todas las artes y ciencias sociales, incluyendo lingüística, antropología, ciencias políticas, arquitectura y diseño. Muchas corrientes de pensamiento de las minorías usaron su método como un instrumento para revelar los prejuicios e inconsistencias de los iconos de la cultura occidental. Derrida estuvo en Chile en 1995, dando charlas en la Arcis, en la Feria del Libro en la Estación Mapocho, en la Católica de Valparaíso. Ni siquiera pude acercarme a él, a firmar un libro o verlo de cerca. Como un héroe, rodeado de multitudes, pero tranquilo. De divo, nada. Y habló. Sí que habló.

Y yo, que solía ser un héroe, también muero, me caigo, me equivoco. No sé salir de las cosas, no sé cómo sanar. No sé actuar como 50 tipos normales, que disfrutarían todo lo que les pasa ni se complicarían con nada. Yo no. Yo me complico. Hablo. Siento. Hablo de más, siento de más. Y arrastro a los buenos. A Luisa Lane. Que actúa bien, que se involucra, que quiere construir y yo no la dejo.

Fue un fin de semana raro. Largo, con lluvia, con sol, con malas noticias, pero también con buenas cosas. Habría sido un fin de semana de esos lindos. Si sólo aprendiera a quedarme callado.

Consejos Gratis. (Por única vez)
Alguien me decía: Cómo hacer un buen blog, llenarse de comentarios y estar en rankings y cosas así. La respuesta es una sola: escribiendo. Yo creo que para hacer un buen blog hay que visitar y leer muchos blogs, de aquí y de allá. Ver qué tienen de bueno y qué tienen de malo. Meterse a cuanto directorio encuentren. A todos. Ver todos esos botoncitos con logo, click y "add site". Los que hacemos blogs queremos que nos lean. Negarlo es absurdo. Si no, tendríamos el disco duro lleno de lindos escritos en Word y nadie los vería.

Si quieren ser bloggers hay que aprender a jugar a este juego. Escriban, visiten, comenten. Si está relacionado mejor, si es un Off Topic también. Si no tienen algo que aportar, no comenten. Pasen de largo, yo prefiero 1 comentario clever que 100 con caritas y ja ja. Y sé de muchos que piensan lo mismo.

Hay blogs de tipo Diario (este soy yo y esto me pasa), Apuntes (notas sobre un tema cualquiera) o de Links, (mira este enlace y este y este, que son muy buenos). Los temas son infinitos, igual que conversar. La imaginación es el límite. Pero hay que entender una cosa básica: Escriban para ustedes. No para el público. Si a alguien le gusta, OK. Y si no, OK también. Escriban al ritmo que quieran. Es su blog. Pero si tienen uno deben escribir y actualizarlo. Son tristes los blogs muertos o abandonados. Un día quedaron ahí, tirados, muy solos.

Y hablen de su blog, pongan la dirección en su tarjeta, en la firma de sus mensajes de e-mail, en foros, en todas partes. -Jueguen el juego-.

No se quejen, no pidan comentarios, no borren comentarios. No ataquen, no pidan links, y si hay, digan gracias. No se queden pegados en las cifras de contadores. Estas crecen solas.

Sean solidarios, enseñen. A mí siempre me llegan e-mails sobre cómo subir fotos, cómo linkear blogs o cambiar el color de algo. Y a todos les trato de dar una mano. Y con peras y manzanas, como debe ser. Linkeen a los amigos. Si no saben, pregunten.

Digan la verdad. No copien nunca. Google sabe todo. Y si es ficción, escríbanla bien. Las faltas de ortografía son imperdonables. Esto es un libro en línea. Debe estar bien escrito. Aquí también hablo desde mi propia perspectiva, pero eSoS QuE eScrIbEn aSi o no sé ke kosa les kayó en la kabeza... uf.

Recuerda que todo lo que publiques permanecerá en Internet para siempre (sea en tus páginas, en el caché de Google o en Archive.org) por tanto, no publiques nada que puedas arrepentirte en el futuro -borrarlo no será la solución. Procura mantener tu intimidad en un nivel que te resulte cómodo. Protege la privacidad de los demás (especialmente de quien quieres). No publiques cuando estés muy molesto, a menos que te haga escribir bien, y puedas controlarlo.

No le puedes gustar a todo el mundo. Los blogs son como las personas. De algunas te haces amigo, a otras las evitas, algunas te dejan indiferente, con otras conversas, viajas o carreteas. De otras te enamoras.

No se tomen tan en serio. Esto es para divertirse. Pero si quieren volcar el alma, también. Pero háganlo desde adentro.

Eso sería. Happy Blogging.

El Glíglico es un lenguaje inventado por Cortázar en Rayuela. Un lenguaje de la intimidad. Un dialecto que sirve para expresar el mundo en el que viven los dos protagonistas, que sólo ellos conocen y viven a su manera, y por ello, recurren a un código propio para expresar ese mundo. Se trata de un lenguaje privado, un idioma del amor, que los une en una dimensión a la cual sólo ellos tienen acceso. Un idioma íntimo, sensual, cargado de erotismo.

Y yo me acordé de esta maravilla en estos días, gracias a un mensaje, tarde en la noche, como siempre, de una princesa dormida mil años. Y que es capaz de hablar en Glíglico.


Cambié la música, la Diva se fué a buscar ulucordios. Así que háganse un favor, escuchen a Emir Kusturica, el tema se llama Tango, cargado de nostalgia, melancolía y sensualidad. Escúchenlo tranquilos. Si lloran, no importa. Yo también lo lloro. Y lean el capítulo 68 de Rayuela, escrito en Glíglico por Cortázar:

"Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo como poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, redumplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas filulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente sus orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, la esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! . Volposados en la cresta del murelio, se sentían balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias."

Gracias Cortázar.

Lilith II

Adán a veces piensa que debería haber ido a buscar él mismo a Lilith, solo, sin ayuda, y haber escapado los dos del paraíso y haber sido felices para siempre.
Adán sueña con Lilith aunque no quiere. La ve y se siente mal, teme tocarla, desearla, perderse en ella. La deja sola, la niega, la desconoce, se refugia en el regazo de Eva.
Pero Lilith lo ama, de verdad lo ama. Y ella sí regresó al paraíso, bajo el disfraz de serpiente y cargada de tentaciones, todas para su amado. Pero se encontró con su reemplazo, la nueva, la otra mujer: Eva. Y sintió de golpe todas las soledades del mundo.

"...cuando todo está perdido sólo nos queda esperar que en los ojos del otro o de la otra se refleje alguna parte de la imagen del laberinto que nuestra soledad nos impide ver." J. Cortázar.

Dormí solo, poco y mal.