Buena la invitación de la Radio Concierto, las dos chicas de Sandía, Natalia y Katyna, simpáticas y guapísimas, se las arreglaron bien para que pudiera hablar tranquilo y que se me entendiera algo. Es que en mi caso, la cabeza va más rápido que la boca.

Y, por supuesto, hablamos de blogs y de bloggers. Blogs distintos, ondas distintas, variadas formas para intentar comunicarse. Todas son válidas. Los que tienen diarios personales, los periodísticos, los tecnológicos, los literarios.

Vuelvo a citar a García Márquez, que dijo alguna vez, "Uno tiene tres vidas: la pública, la privada y la secreta. La buena para escribir es la secreta, es la que más contamos los que escribimos."

¿Cuál será la vida que conviene y vale la pena contar en un blog? ¿O en un libro? ¿Hasta donde todo es parte de un reality, hasta donde es ficción?

Abrirse mucho, desnudarse, mostrar todo. O guardarse y jugar al conquistador, al culto, al profundo. Decir lo que no eres, contar lo que no sientes, escribir por escribir.

Es como en las relaciones humanas. Mostrar el lado bueno. Esconder el lado oscuro.

Me niego a interpretar papeles. Mi vida me gusta. Y me gusta vivirla. No quiero dobles. A veces no estoy de acuerdo con el libretista y el productor ejecutivo. El guión, caótico, da unos saltos inesperados, incomprensibles. Va del drama a la comedia. La banda de sonido es un imbunche de estilos y ondas. Pero me gusta.
Es mi vida. Soy yo.

El problema es que te entiendan.

Así y todo, estamos insertos en este mundo, y nos toca la suerte de todos estos cambios que vemos día a día. Un mundo loco que a ratos se tranquiliza, se enamora, se enoja, pelea, piensa, siente, reconcilia, aprende, enseña...

Los bloggers, estos nuevos "periodistas ciudadanos" quieren manifestar sus ideas, quieren opinar y recibir comentarios por su opinión. No quieren "tragarse" las noticias de los medios tradicionales. Quieren vivir la noticia.

Hace 50 años Einstein dijo "La vida es muy peligrosa. No por las personas que hacen el mal, sino por las que se sientan a ver lo que pasa".

Y yo no quiero sentarme en un sillón a ver qué pasa, quiero estar, jugar, actuar, participar y, si puedo, quedarme un buen rato.

Y a eso estamos todos invitados.

Este es el Meme musical que me pasó David, de Filantrópika.
Tamaño total de los Archivos de Música en el Mac:
611 canciones - 2,2 Gb - 38 horas de música en iTunes.

Último disco que me compré:
"La Luna" de Sarah Brightman

Canción que estoy escuchando ahora:
"It's oh so quiet", versión de Lisa Ekdahl.

5 Canciones que escucho mucho o que tienen significado para mi:
1. "Ausencia" - Cesarea Evora
2. "J'te Mentirais" - Patrick Bruel
3. "Guerir" - Florent Pagny
4. "Chega De Saudade" - Bebel Gilberto
5. "Skylark" - KD Lang
6. "Porcelain" - Moby

5 personas a las que paso el meme:
C
Katina
Paloma
Petra
Yvette

Y a propósito de música, escuchen el lunes el programa Sandía, las chicas de la Concierto, la radio de hoy, en el 88.5, van a entrevistar a un reconocido blogger del Bloggywood Chilensis.
Lunes 30 de mayo, 13:20 horas

Soy una celebridad desconocida.

En el blog de Loïc Le Meur, uno de los referentes de Europa, al que tengo linkeado por allá abajo, se ha producido un debate respecto a si existe una cultura blog.
El post y los comments son super interesantes y se ha logrado una especie de acuerdo.

El Manifiesto es este:

* La voluntad y el deseo de compartir sus pensamientos y experiencias con otras personas.
* La creciente importancia de saber lo que otros piensan acerca de una idea o de una opinión concreta. En cuanto se construye una comunidad alrededor de un blog, su autor tiende a plantear más y más cosas a los miembros y lectores de ese grupo.
* Los bloggers se ayudan mucho unos a otros, siendo incluso capaces de lanzar proyectos colaborativos, que sería muy difícil, si no imposible, lanzar en forma unilateral.
* Conseguir información diaria de un gran número de fuentes se convierte en una necesidad cada vez más importante para la mayoría de los bloggers, que acaban leyendo decenas o incluso cientos de fuentes diariamente.
* Los bloggers quieren tener el control de la forma en que leen las noticias, no quieren que se las ofrezcan como si se tratara de la verdad absoluta, que es lo que hacen la mayoría de los medos tradicionales.
* Los bloggers tienden a ser "ciudadanos del mundo", leen fuentes internacionales y quieren conocer a personas de otras partes del mundo.
* Los bloggers se relacionan en la vida real. Una vez que construyen una comunidad virtual, organizan encuentros o conferencias para juntarse y conocerse.
* Existe un "código compartido": un vocabulario, un estilo propio de escritura y códigos de conducta (citar otras fuentes cuando las utilizas, enlazar esas fuentes, etc.).
* Los bloggers están tan habituados a proporcionar retroalimentación (en forma de comentarios) en otros blogs, que se sienten frustrados cuando miran, leen o escuchan a los medios tradicionales, y no pueden realizar esos comentarios.
* Es un hecho que los bloggers invierten mucho tiempo en sus blogs, quitándoselo normalmente a los medios tradicionales, a su tiempo libre y a sus horas de sueño. Esa irresistible voluntad de compartir con los demás es un vínculo en común muy fuerte.
* La cultura de la velocidad: la necesidad de postear o reaccionar de forma instantánea.
* La necesidad de reconocimiento. Los bloggers quieren expresarse y ser reconocidos por ello, lo cual ha provocado que muchos observadores externos hayan descrito a los bloggers como "grandes egocéntricos con mucho tiempo libre"


Eso es el proyecto del "manifiesto", yo se los quise mostrar aquí. Creo que se ve bastante bien. Esta blog-cultura, que deslumbra a los bloggers y a algunos que están fuera de esta blogósfera, llegó para quedarse.

Y aquí vamos a estar.

"¿Qué prefieres,
que me haga la dormida
o te diga que quiero dormir?"

Esa la voy a dejar en el cajón de las frases para el bronce.

Cuando la muerte es joven, duele más.
La gran mayoría de los que se quedaron en la nieve tenían entre 18 y 19 años.

Ordenes, obediencia. Marchar porque mi mayor dijo.

Hoy vemos caras tristes, resignadas, familias deshechas. También vemos preocupación en algunos, capaz que se les arranque un sillón en el senado. No sé bien lo que pasó, ni tampoco por qué pasó. Pero hay 45 niños allá en Antuco. Y mucha gente que se pregunta por qué. Y cuando se pregunta desde el dolor no se puede contestar golpeado. Todas las tragedias duelen, pero esta le vuelve a pegar a los mismos de siempre.

Hoy hace frío. Aquí adentro, no tanto. Pienso en los que no volvieron.
Cuando la muerte es joven, duele más. Duele el alma.

"Vivir no es otra cosa que arder en preguntas."
Antonin Artaud

¿Qué es ser genio? ¿Quién es genio?

Alguien me dice que es el que nota lo obvio antes que el resto. El que nota lo menos obvio antes que nadie. El que encuentra las conexiones invisibles entre cosas mínimas. El que ve lo pequeño en lo grande, lo grande en lo pequeño.


El homo simplemente sapiens sabe que sabe; pero la persona inteligente, sabe que no sabe.

Algunos necesitan construirse un esquema del mundo más convincente que el que le presentan así no más. No importa el día, el año, el siglo que nazca, siempre habrá alguien para quien la realidad no tiene ningún misterio, piensa que las cosas son como son y el mundo es como es. No hay preguntas, por qué el cielo es azul -y no amarillo-, o por qué las plantas son verdes -y no sepia-.


Los inteligentes son gente observadora y muy crítica respecto a las explicaciones que reciben, -no porque no se las crean, sino por juzgarlas muy incompletas, o básicas.

Ya desde el colegio algunos se destacan: precoces, talentosos, prodigios, superdotados. Pero ¿genios?

A excepción de Leonardo Da Vinci, a todas las personas que llamamos genios, lo hacemos porque se han dedicado obsesivamente a una actividad particular, al punto de llegar a desarrollar una gran destreza y conocimientos que lo hacen un especialista, un experto.



Einstein era un genio. A los 26 años ya había formulado sus famosas teorías. Y hay muchas leyendas respecto a su forma de ser. Y si nos ponemos a buscar entre algunos contemporáneos, ¿Stephen Hawking es un genio?


Mozart era un genio de la música. ¿Napoleón era un genio de la estrategia militar? ¿Se puede ser genio de las finanzas? ¿Un Premio Nobel es un genio? ¿Es Bobby Fischer un genio? ¿Julio Verne fue un genio de la imaginación?


Salvador Dalí repetía una y otra vez: "La única diferencia entre un loco y yo, es que yo no estoy loco. Seré un genio, y el mundo me admirará."


A todo esto... ¿Por qué no hay genias?

Recién les comentaba algo a las chicas de Sandía de la Concierto, respecto al bajón invernal que afecta a medio mundo. En otoño e invierno se observa un incremento de la depresión y de las crisis de ansiedad debido a la escasez de luz natural. Es nada más y nada menos que el Desorden Afectivo Estacional, también conocido como Seasonal Affective Disorder, (SAD).

El SAD (triste) es una depresión estacional recurrente, causada por la falta de luz solar. Los síntomas incluyen sentimientos de tristeza, ansiedad, dificultad para despertar en la mañana, adormecimiento durante el día, separación social, deseo por las cosas dulces, aumento de peso.

Como el oso que se prepara a invernar, la mayoría de los humanos tendemos a usar ropa de colores oscuros, comer en exceso y encerrarnos en la casa ante la llegada del invierno, y raramente vemos el sol directo. Pasamos hasta el 80% del tiempo en entornos cerrados y mal iluminados, nos deprimimos y caemos en el círculo vicioso de salir cada vez menos al exterior.

La poderosa influencia de la luz en los neurotransmisores cerebrales modifica la atención, el humor y el comportamiento, altera la salud y afecta el rendimiento laboral, las ganas de enamorarse y varios bajones más. Así que parece que es más la falta de luz que el frío, aunque este último también influye en esta especie de letargo invernal.

Tal vez deba poner ampolletas más potentes en todas partes.
¿Ayudarán a iluminarme?

Camilo José Cela, Premio Nobel de Literatura en 1989, fue diputado en España en 1985. En el Congreso, Cela se quedó dormido y el presidente de la Cámara le dijo:
-Señor Cela, está usted dormido?
-No, señoría, estoy durmiendo...
-Y... No es lo mismo?.
-Pues no, señoría, no es lo mismo estar jodido que estar jodiendo...

Y esta anécdota, que la conozco gracias a Flor, me deja pensando en como me siento, así, medio jodido. Fucked up. -Aunque por cierto preferiría el gerundio- Y, no sé, un poco desencantado de todo. Cansado hasta la médula. Y paso por un período raro, desmotivado, con un ataque de ansiedad permanente. Como que me duele todo. Aunque dolor no siento ninguno. De las cosas que más me gustan, leer, escribir, escuchar música, están por ahí, tiradas, esperando que me reencuentre con ellas. Tengo para leer los Cuentos Eróticos de la Caras, que todavía estoy picado, pero contento por la Gabriela, que sí quedó seleccionada, y que es como mi profe 2 del Taller de la Pía. Tengo libros que me esperan, y me guiñan el ojo, pero no me da. Tengo que juntar ganas para seguir escribiendo en el Santiago Entretenido, y en otro proyecto que anda por ahí, tengo mil cosas para escribir aquí en el blog, pero me pasa como que no estoy. Necesito sentirme motivado, contento, enamorado y correspondido. Tengo capacidad para mucha más pega de la que tengo, pero como me dice Martine, tengo que ordenar la cabeza primero, tratar de reencontrarme con el Roberto que dejé por ahí, en algún momento, y que ahora me está pasando la cuenta.

El viernes voy al shrink.

Leí por ahí hace algún tiempo que el regalo de la felicidad pertenece a quienes lo desenvuelven. Y es una linda frase. Como tantas. Y tantos son los caminos hacia ella, y muchos, engañosos, sólo dan vueltas, como en esos laberintos imposibles.

Uno de mis hijos me preguntó un día si yo era feliz, quería saber cómo se sentía esa felicidad. La respuesta fue larga. Y sus ojos, clavados en los míos, me contaban en secreto que sí era feliz.

El incentivo y la motivación de la eterna búsqueda de este estado de ánimo, de esta emoción indescriptible, ha marcado la vida a toda la humanidad. Y por ahí los epicúreos, y los hedonistas, y los religiosos y los que se conforman con un barniz light, y también los que dedican su vida a estudiarla. El derecho a ser feliz debiera ser el número uno de los derechos básicos.

No creo que alguien no la haya sentido, al menos alguna vez, quizá cuando niño, quizás amando mucho y saberse correspondido. Cuántas palabras escritas, cuántas canciones, cuántas promesas, nos hablan de esta frágil felicidad. Amor y desamor, encuentros y desencuentros, por ahí, ella se pasea, y va y vuelve. Y a veces te toca, y te regala una risa explosiva o una lágrima emocionada.

Esa felicidad, a veces tan frágil y esquiva, como las mariposas que le gustan a Martine, cuando tratas de perseguirlas siempre están más allá de tu alcance, y no puedes ni acercarte, y cansado te sientas tranquilamente, y hasta se te olvidan. Y quizás, de pronto, una se pose sobre tí. Todo dura un instante, un segundo, un suspiro, y el corazón, cálido, te dice: soy feliz.

Ayer saludaba a mi mamá. Lo que más me dice: Tranquilo.
Y me abraza harto, largo y apretado y yo retrocedo mil años.
Y salgo con un Edipo de este porte, renovado y contento.
Como si el tiempo no hubiera pasado.

Hoy me quedé viudo de otoño. M se fue a Argentina, con los chicos, a vacacionar y regalonearse entre los tres. Y yo que he andado un poco ansioso, y tengo 50 pendientes, creo que va a estar bien. Tanta cosa por hacer, tan poco tiempo, y tengo esa maldita sensación del para qué. Me he acordado todo el rato del capitán Keating, el profesor de la Sociedad de los poetas muertos, cuando enseñaba a sus alumnos lo de "Tempus Fugit, Carpe Diem" -El tiempo pasa, aprovecha el momento-.

Y la vida es tan corta. Yo, de verdad, estaría leyendo, mirando fotos viejas, contando estrellas, besándole los ojos y queriéndola, tranquilo y sin apuro.

Puras cosas importantes.

Se me pasa. A veces se demora más, pero se me pasa.
Comenzó hoy, tal vez ayer y seguro que me dura hasta mañana, está ahí. Debo andar, de nuevo, con el síndrome pre-todo.
Y escucho música en el auto, volando por la city, de acá para allá y todas las canciones me hablan a mí. Todas. Y hay tristes, de encuentros y desencuentros, de ausencias, de extraños. Se mezcla Kusturica con la Fitzgerald, Dave Mathews con Cerati, Gotan con Bajo Fondo. Y hay árboles, y nubes rápidas. Y el Cd no termina nunca, maravillas de los mp3. No pongo radio, me niego a dejarme envolver por el planeta. No quiero noticias, ni el Mañana será otro día, ni debates, ni farándula, hoy he andado como en esa película metido en una burbuja, esa de Travolta adolescente. El celular suena, vibra entre mis piernas, ni siquiera contesto, la vibración me gusta. Ojalá insistan. Y entremedio de todo clientes, y mensajes y el mundo que no para.

Nadie se dio cuenta, pero por ahí andaba, buscando un cable a tierra. Y ahora, tarde, conectado al blog, todo me parece ya escrito. (Aunque a veces me doy cuenta que no todo está dicho, ni sentido)

Todos vemos las cosas como somos, como estamos, no como son.

¿Síndrome?
Uf.

Hoy es 050505...
Y sucede que estoy muerto.
Que de repente creo que no me va a dar.
Pero vivo, definitivamente vivo. Y me muero por vivir más. Eso le digo a alguien que me escribió un mensaje al Gmail. Y el título de este post es de ella. Y la frase me encanta. Y le escribo, y le digo que el mundo sí sigue ahí. Que por deformación profesional y cierta sensibilidad no me la puedo con la cruda realidad. Es cierto. No me la puedo. Pero no la niego. No tengo una posición cómoda. Intento ser justo. No discriminar. Ser derecho. Admirarme de las grandes cosas, avergonzarme -ajenamente- de las más pequeñas. Desde mi perspectiva he tratado de educar bien a mis dos hijos y he podido leer y escribir lo que he querido. Nada me gusta más que aprender, y conversar y saber, de esto y de esto otro. Pero de repente colapso. Hoy fui al Taller de la Pía, y no sé, no vi ni una. Gran parte del día metido con un trabajo de una cliente. Hoy en la mañana dormí dos horas, anteanoche cero. Y haciendo gráfica. Tengo otro par de proyectos por ahí un poco atrasados. Y lo de las clases, que hay que prepararlas, aunque sea un poco, hay que seguir un plan académico y todo eso. Y mi departamento que es un caos. Y mi mamá que se cambió de casa y ni siquiera pude ir. Y como me gusta meterme en líos ahora voy a escribir de un libro, es decir, crítica. Leerlo y criticarlo. Y van a publicarlo. Y echo de menos escribir aquí más seguido. Y visitar blogs de los que me gusta leer. Y juntarse con los amigos. Hablar de otra cosa. Jugar más con la Michi. Ver mucho más a mis hijos. Escribirle largos mensajes de e-mail a Martine.

...dormir
y que me beses los párpados, sin pedirlo, saber que estás ahí, y creerlo.
...

Días raros. Letras en la noche.
Allá lejos, aquí cerca, hay vida.
En serio que hay.

Sueños, suerte, azar...

A veces, el Faraón soñaba entre acertijos. José interpretaba los mensajes y se ganaba el pan y su confianza.
Al sufrir una crisis de insomnio, el Faraón decidió despedirlo.

Al otro día soñó con vacas.


Escribí esto, un día en el Taller. Y me quedó dando vueltas esto de la interpretación de sueños. Nunca me he sacado la suerte, nunca me han visto las manos, ni el tarot, ni las cartas, ni la bola de cristal, ni los granos de té, café, ni nada parecido. No he visto brujas, ni chamanes, ni siquiera una gitana.

He preferido vivir la vida sin saber, así como al azar, como cuando vas a ver una película. Es cierto que a veces el guión da unos saltos inesperados, algunos personajes secundarios e incluso algunos extras toman papeles principales, pero la banda de sonido es interesante y siempre hay algo de tensión.
Es mi película, y está bien. Un poco rara pero llena de detalles interesantes. Casi parece dirigida por David Lynch.

No sé si quiero saber qué me depara el destino.
Prefiero seguir viviendo esta película y sorprenderme con el libreto.

Capaz que tenga un happy end.